anna, 47 - 9 октября 2008 19:46

"У нас говорят, что, мол, любит и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А помню, старуха, соседка короче,
Как в старь в деревнях говорила: жалеет
И часто платок, затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника мужа,
Как век он не мог на нее наглядеться.
-Поедет он, смолоду помниться, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю, меня ему жалко…
Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору все это смешным мне казалось,
Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость?
Но юность ушла, что нам ссориться с нею?
Недавно больная, бессонницей зябкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась мне вдруг та старая бабка,-
Как верно она про любовь говорила."
Ирина Снегина.

• 
• 
•